Bulle auf dem Hof zu sehn, die Nacht riecht noch nach Tränengas, klappert an einem Baugerüst ein Eimer am losen Ende des baumellgen Flaschenzugs, und Manuela duckt sich, und Jochen bleibt bloß stehn.

Nachdem die Bullen vor dem Haus in der Fußgängerzone ohne Licht, aber mit hochtourendem Motor mehrfach auf und ab gefahren sind, ehe sie begonnen haben, den Balkon und die Fassade systematisch auszuleuchten, abzusuchen, mit zwei Halogenscheinwerfern anzufassen, abzutasten, hat Jochen Manuela vorsichtig am Arm genommen, hat sich im Raum die Leute, die sich aneinanderdrängten, angesehen, sie gemustert, hat an der weißen Wand, schon verblaßt, den Spruch gelesen: DER MENSCH IST EINE GANZ GEMEINE MARMELADE, hat schließlich Manuela, »komm mal«, auf den Flur gezogen, hat durch ein dunkles Fenster ungenau erkennen können, wie sich zwei mit schwarzen Tüchern auf dem länglichen Balkon ducken, an die Brüstung pressen, um den Zeitpunkt abzupassen, wenn der Lichtfinger vorbeirutscht, so daß sie die Seltersflaschen mit der roten Hochglanzfarbe auf die Wannen werfen können, zweimal Siegfried, einmal Fafnir, der Hort der Nibelungen ein halbzerfallnes Haus.

Laß uns nach hinten weg abhaun, hat Jochen geflüstert, obwohl niemand sonst im Flur war. »Es kommt mir nur nicht richtig vor«, Manuela hat die Augen zusammengekniffen und ihn mit schiefen Lippen im dunklen Treppenflur fixiert. Was willst du hier noch machen, hat Jochen, feine Schnute, matt gebrubbelt, nicht das mindeste läuft mehr hier im Haus zusammen. Er hat, als sie ihn ansah, ich bin dein Tanzbär, gegrinst. Trotzdem ist sie stehn geblieben, hat ihn blaß angeschaut, bis Jochen sie behutsam bei den Schultern, sacht am Oberarm genommen, hinaus in den Treppenaufgang, Wind in dickem Zellophan, sanft hinausgeschoben hat. Elf Schläge, dann vier zur vollen Stunde, der Kirchturm eine Nadel nah der Nacht.

Ein vielleicht fünfjähriger Junge deutet, vorbei an ihnen, auf die Wand und legt altklug den Kopf in seinen Nacken: »Was is'n, huh, ej, was is'n das da?« Sobald der tastende Suchscheinwerfer durch die zerbrochenen Hausflurfenster, durch Maschendraht und halbe Scheiben - gegen Tränengaskartuschen, denkt Jochen und lächelt schlapp - wenn das Licht auf eine unverputzte, schwarz getünchte, halb verstellte Flurwand fällt, ist an einer freien Stelle unter der gerißnen Decke ein großes, mit phosphoreszierender Farbe gemaltes Bild einer schwangeren Frau mit Punkfrisur und riesigen, rotgelben Brüsten, die aufrecht auf einem Schemel hockt, undeutlich zu erkennen. »Eine Fee?« ... »Nee, eine Hexe!«, Manuela zwinkert dem Jungen gleichgültig zu. »Warum wohnt hier eine Hexe?«, rechter Daumen in der Backe, Hemd leiert lose bis hinab zum Knie. Manuela reibt sich ungeduldig beide Augen, bohrt etwas in der Nase. Du solltest, sagt Jochen, ihm auch eine Antwort geben, denn er hat gefragt und will es wissen. Ich weiß es nicht, hat Manuela, der Junge schwankt auf einem Bein, erwidern wollen, als im Treppenflur das Fluchen und Brüllen der Posten an den Fenstern beginnt.

Jetzt ist der Hof vom Eckhaus leer, und bloß in einer Wohnung brennt noch ein schwaches Licht. Die Fahrräder im Fahrradständer stehen, ein plumpes Krokodil, nur Gräten und Antennen, nah einer Schuppenwand. Während Jochen Manuela aus dem Hausflurfenster hilft, denkt er, das Wort für einen Mann, der den Viechern Haut abzieht, heißt Schinder. Ein Wimpel an einem Fahrrad hat sich im Luftzug bewegt.

Aus einer halboffnen Erdgeschoßluke riecht es nach Safran. Nah einem Spalt in der Mauer kann Jochen, wenn er den Kopf dreht, das Glasdach von einem Lichtschacht erkennen. Manchmal hört man das Schnaufen der Kühe am anderen Ende des Blocks.

Als Manuela sich unvermittelt, aber nur leicht an seinen Bauch lehnt, ich bin auf der Hut, riecht er erschrocken den Duft ihres Körpers, schmeckt er verblüfft den Geschmack ihrer Haut. Über einer Abzugöffnung hängen die öligen Flusen und Flocken schwarz an der rußigen Wand und winken, wenn die warme Luft vom Backen die Lamellen einer Klappe wie ein Glockenspiel bewegt.

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